Jussi Adler-Olsen

Erbarmen

Eine Frau verschwindet spurlos von einer Fähre; man vermutet Tod durch Ertrinken. Doch sie lebt, wird in einem Gefängnis aus Beton gefangen gehalten. Was wollen die Täter von dieser Frau? Die Spuren führen weit zurück in die Kindheit des Opfers.

418 Seiten, Maße: 12 x 19,1 cm, Taschenbuch, Deutsch DTV
ISBN-10: 3423212624
ISBN-13: 9783423212625

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Rezension zu: Erbarmen

"Der dänische Autor Jussi Adler-Olsen und sein ungewöhnliches Ermittlerduo sind ein echter Fund in der Flut der Herbstkrimis."
Bücher Nr. 6/2009

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Leseprobe: Erbarmen

Erbarmen von Jussi Adler-Olsen

Prolog

Sie kratzte sich an den glatten Wänden die Fingerspitzen blutig
und hämmerte mit den Fäusten an die dicken Scheiben, bis sie
ihre Hände nicht mehr spürte. Immer wieder tastete sie sich
in der vollständigen Dunkelheit bis an die Stahltür heran und
bohrte ihre Nägel in den Spalt. Aber die Tür ließ sich keinen
Millimeter bewegen, ... mehr ... und die Kante war scharf.

Als ihr schließlich die Fingernägel abbrachen, fiel sie keuchend
auf den eiskalten Boden. Ihr Herz klopfte zum Zerspringen.
Mit aufgerissenen Augen starrte sie in die undurchdringliche
Finsternis.Dann entfuhr ihrer Kehle ein Schrei.Ein Schrei,
der ihr in den Ohren gellte, bis die Stimme versagte.

Als sie den Kopf in den Nacken legte, spürte sie wieder
die Ahnung frischer Luft, die von der Decke herunterströmte.
Wenn sie Anlauf nähme, könnte sie womöglich dort hinaufspringen
und sich an irgendetwas festklammern. Vielleicht
würde ja doch etwas passieren.

Ja, vielleicht wären die Teufel dort draußen gezwungen, zu
ihr hereinzukommen.

Und wenn sie schnell genug war und mit ausgestreckten Fingern
auf deren Augen zielte, würde es ihr vielleicht gelingen,
sie außer Gefecht zu setzen. Und dann konnte sie vielleicht
entkommen.

Sie saugte an ihren blutenden Fingern. Dann stützte sie
sich mit den Händen vom Fußboden ab und zwang sich aufzustehen.

Blind starrte sie an die Decke. Wer mochte wissen, wie hoch
die Decke war. Wer wusste, ob es überhaupt etwas gab, woran
man sich festhalten konnte. Aber sie musste es versuchen. Sie
musste einfach!

Sie zog ihre Jacke aus, faltete sie sorgfältig zusammen und
legte sie in eine Ecke. Dann setzte sie mit ausgestreckten Armen
zum Sprung an - und stieß ins Leere. Ein paarmal wiederholte
sie das, lehnte sich schließlich an die Wand und ruhte sich kurz
aus. Dann nahm sie erneut Anlauf und sprang mit aller Kraft
hoch ins Dunkel. Die Arme ruderten nach irgendetwas Greifbarem,
doch wieder fiel sie zurück auf den Boden. Sie rutschte
aus, und als sie mit der Schulter auf den Beton aufschlug, versuchte
sie ein Stöhnen zu unterdrücken, aber als ihr Kopf gegen
die Wand knallte und sie Sterne sah, schrie sie laut auf.

Danach lag sie lange Zeit vollkommen still da. Sie hätte gern
geweint. Aber wenn die Teufel da draußen sie hören konnten,
glaubten sie sicher, sie wolle aufgeben. Doch sie würde nicht
aufgeben. Im Gegenteil.

Sie musste auf sich achten. Für ihre Peiniger war sie die
Frau im Käfig. Aber über die Abstände zwischen den Gitterstäben
bestimmte sie selbst. Sie würde weiter denken, sich mit
ihren Gedanken die Welt öffnen, sie würde ihnen den Gefallen
nicht tun und verrückt werden. Es würde ihnen nicht gelingen,
ihren Willen zu brechen, niemals. Das beschloss sie dort auf
dem eiskalten Boden, und sie spürte kaum den Schmerz in der
Schulter und das Pochen über dem rechten Auge, das längst
zugeschwollen war.

Früher oder später würde sie ihnen entkommen.

1

2007

Carl trat einen Schritt näher an den Spiegel heran. Mit dem
Zeigefinger fuhr er sich über die Stelle an der Schläfe, wo ihn
die Kugel gestreift hatte. Die Wunde war verheilt, aber die
Narbe zeichnete sich am Haaransatz deutlich ab. Sofern sich
überhaupt jemand die Mühe machte hinzusehen.

Und wer zum Teufel sollte das schon tun?, dachte er und betrachtete
prüfend sein Gesicht.

Er hatte sich verändert. Die Falten um den Mund waren tiefer
geworden, die dunklen Ringe unter den Augen nicht zu übersehen.
Augen, die etwas ausdrückten, das nie zu Carl Mørck
gehört hatte: Gleichgültigkeit. Nein, er war nicht mehr der Alte,
der erfahrene Kriminalbeamte, der für seine Arbeit brannte. Er
war auch nicht mehr der elegante groß gewachsene Jütländer,
bei dessen Anblick sich Augenbrauen hoben und Lippen öffneten.
Aber was bedeutete das jetzt noch?

Er knöpfte sein Hemd zu, zog das Jackett über. Den letzten
Rest Kaffee kippte er weg, dann knallte er die Wohnungstür
hinter sich zu. Die anderen konnten ruhig merken, dass es Zeit
war, aus den Federn zu kommen. Beim Zuziehen der Tür fiel
sein Blick auf das Namensschild. Das musste er endlich auswechseln.
Vigga war schon vor langer Zeit ausgezogen. Die Sache
war gelaufen, auch wenn sie noch nicht geschieden waren.

Er ging in Richtung Hestestien. Wenn er sich beeilte, blieb
ihm noch Zeit, Hardy eine halbe Stunde im Krankenhaus zu
besuchen, bevor er im Präsidium sein musste.

Er sah den Kirchturm, der rot über die nackten Bäume ragte,
und er versuchte, sich bewusst zu machen, wie viel Glück er
gehabt hatte. Immerhin lebte er noch. Nur zwei Zentimeter
weiter rechts, und auch Anker wäre noch am Leben. Nur ein
Zentimeter weiter links, und es hätte ihn erwischt. Läppische
Zentimeter, die ihn von dem Weg zwischen den Feldern und
dem Friedhof trennten.

Carl Mørck wollte das alles gern rational verarbeiten, aber
das war schwer. Vom Tod wusste er nicht viel. Nur, dass er so
unvorhersehbar war wie ein Blitzschlag. Und unendlich still,
wenn er eingetreten war.

Aber wie gewalttätig Sterben sein konnte und wie sinnlos,
darüber wusste er alles.

Das erste Mordopfer in seiner Laufbahn brannte sich in Carls
Netzhaut ein. Gerade mal zwei Wochen nach Abschluss der Polizeischule
war das gewesen. Da lag klein und zart vor ihm eine
Frau, erwürgt von ihrem eigenen Mann. Die stumpfen Augen
und ihr Gesichtsausdruck verfolgten Carl über Wochen. Seither
waren ungezählte Fälle dazugekommen. Jeden Morgen hatte
er sich innerlich gewappnet und sich vorgestellt, was ihn wieder
erwarten würde: blutige Kleidung, wachsbleiche Gesichter,
eiskalte Fotos. Jeden Tag hatte er sich die Lügen der Menschen
angehört und ihre sinnlosen Entschuldigungen. Jeden Tag ein
anderes Verbrechen, jeden Tag neue Methoden. Fünfundzwanzig
Jahre bei der Mordkommission der Kriminalpolizei härteten
ab. Hatte er gedacht.

Bis zu jenem Tag. Da stand er einem Fall gegenüber, der seinen
Panzer durchdrang.

Man hatte ihn, Anker und Hardy nach Amager geschickt. Über
einen holperigen Schotterweg waren sie zu einer verfallenen
Baracke gefahren.

Dort sollte eine Leiche ihre Geschichte erzählen. Wie so oft
hatte der Gestank einen Nachbarn aufmerksam gemacht. Wieder
so einer, der ganz für sich gelebt hatte und in seinem eigenen
Müll sein alkoholisiertes Leben aushauchte. Das hatte man
geglaubt, bis man den Nagel entdeckte. Ein Druckluftnagler
hatte ihn dem Toten in den Schädel geschlagen. Wegen dieses
Nagels war die Mordkommission der Kopenhagener Polizei
eingeschaltet worden.

An jenem Tag war Carls Team an der Reihe. Weder er noch
seine beiden Assistenten hatten Einwände, auch wenn sich Carl
wie gewöhnlich über den Arbeitsdruck aufregte und über das
langsame Tempo der anderen Teams.Aber wer hatte ahnen können,
dass dieser Fall dermaßen fatal enden sollte? Dass kaum
fünf Minuten, nachdem sie in den Leichengestank eingetreten
waren, Anker in einer Blutlache am Boden liegen und Hardy
seine letzten Schritte gegangen sein würde. Und in Carl das
Feuer erloschen war,das er so unbedingt brauchte,um seinen Job
bei der Kopenhagener Mordkommission zu machen.

2

2002

Die Presse liebte sie: Sie liebte Merete Lynggaards scharfzüngige
Redebeiträge im Parlament und ihren Mangel an Respekt
gegenüber dem Staatsminister und seinen Abnickern. Sie liebte
die stellvertretende Vorsitzende der Demokratischen Partei für
ihre Weiblichkeit, für ihren übermütigen Blick und die verführerischen
Grübchen in den Wangen. Sie liebte sie für ihre
Jugend und ihren Erfolg.Aber vor allem liebte sie Merete Lynggaard,
weil sie Spekulationen Raum bot.Warum zeigte sich eine
so begabte und attraktive Frau nie öffentlich mit einem Mann?
Merete Lynggaard machte Auflage. Lesbisch oder nicht, sie war
immer guter Stoff für die Presse.

Das alles wusste Merete nur zu genau.

»Kannst du dich denn nicht mal mit Tage Baggesen verabreden?
«, fragte ihre Assistentin zum wiederholten Mal. Auf
dem Weg zu Meretes Auto balancierten sie vorsichtig um die
Pfützen auf dem Abgeordnetenparkplatz. »Klar, ich weiß schon,
dass er nicht der Einzige ist, aber der ist total verrückt nach dir.
Wie oft hat er inzwischen versucht, dich einzuladen? Hast du
dir überhaupt je die Mühe gemacht, die Zettel zu zählen, die er
dir auf den Tisch legt? Hast du den von heute schon gesehen?
Gib ihm doch eine Chance, Merete.«

»Warum nimmst du ihn nicht?« Merete schloss ihren kleinen
blauen Audi auf und deponierte die Akten auf dem Rücksitz.
»Was soll ich mit dem verkehrspolitischen Sprecher der Radikalen
Centrumspartei, Marion? Kannst du mir das mal sagen?
Bin ich vielleicht scharf auf Kreisverkehr in Herning?«

Als Merete sich aufrichtete, sah sie vor dem Spielzeugmuseum
einen Mann im hellen Trenchcoat, der gerade das Gebäude
fotografierte. Oder hatte er sie fotografiert? Sie schüttelte
den Kopf. Dieses Gefühl, permanent unter Beobachtung zu stehen,
ärgerte sie inzwischen. Das war doch paranoid. Sie musste
zusehen, so schnell wie möglich abzuschalten.

»Tage Baggesen ist fünfunddreißig Jahre alt und sieht irre gut
aus. Okay, ein paar Kilo abzunehmen würde ihm nicht schaden.
Aber dafür hat er einen Landsitz in Vejby. Und meines Wissens
noch zwei in Jütland. Was willst du mehr?«

Merete sah sie an und schüttelte den Kopf. »Ja genau. Er ist
fünfunddreißig und lebt mit seiner Mutter zusammen. Weißt
du was, Marion? Nimm ihn. Ich schenke ihn dir. Er gehört dir!«

Sie nahm ihrer Assistentin einen Stoß Akten aus dem Arm
und legte sie zu den anderen auf den Rücksitz. Die Uhr am
Armaturenbrett zeigte 17.30 Uhr. Sie war spät dran.

»Deine Stimme wird bei der Abstimmung heute Abend fehlen,
Merete.«

»Und wenn schon.« Sie zuckte die Achseln. Als sie in die
Politik ging, hatte es gleich zu Anfang eine feste Absprache zwischen
ihr und dem Fraktionsvorsitzenden der Demokraten gegeben.
Nach achtzehn Uhr stand sie nicht mehr zur Verfügung,
es sei denn, zwingend notwendige Arbeiten im Ausschuss oder
wichtige Abstimmungen erforderten unbedingt ihre Anwesenheit.
»Kein Problem«, hatte er damals gesagt, wohl wissend,
wie viele Stimmen sie auf sich zog. Dann sollte das ja wohl auch
heute kein Problem sein.

»Nun komm schon, Merete. Erzähl doch mal, was du vorhast.
« Ihre Assistentin neigte den Kopf zur Seite und sah sie
an. »Wie heißt er?«

Merete lächelte nur und warf die Tür zu. Es war an der Zeit,
Marion Koch auszuwechseln.

3

2007

Marcus Jacobsen, Chef der Mordkommission, war ein echter
Chaot. Ihn scherte das nicht. Die Unordnung war nur äußerlich,
ansonsten fand er sich ausgesprochen strukturiert. Alle Fälle
waren in seinem Kopf ordentlich abgelegt. Nie vergaß er ein
Detail. Jede Kleinigkeit hatte er auch noch nach zehn Jahren
präsent.

Nur manchmal betrachtete er das Chaos in seinem Büro mit
einem gewissen Unbehagen. Wenn es wie eben vollgestopft
war mit scharf beobachtenden Mitarbeitern, die sich zwischen
Bergen von Akten um seine Tische drängten.

Er nahm den angeschlagenen Sherlock-Holmes-Becher und
trank einen großen Schluck kalten Kaffee. Schon zum vierzehnten
Mal heute Vormittag dachte er an die halb volle Packung
Zigaretten in der Jackentasche. Jetzt konnte man sich nicht mal
mehr unten auf dem Hof eine Rauchpause genehmigen. Verdammte
Vorschriften.

»Lars.« Er sah zu Lars Bjørn, seinem Stellvertreter, hinüber.
Der war auf seine Bitte hin nach dem Briefing noch dageblieben.
»Wenn wir nicht aufpassen, geht uns der Fahrradmord im Valbypark
den Bach runter.«

Lars Bjørn nickte. »Es ist zu blöd, dass Mørck ausgerechnet
jetzt zurückkommen musste. Hat gleich vier der besten Ermitt-
ler mit Beschlag belegt, typisch. Und weißt du was: Fast alle
beschweren sich über ihn, und rate mal, bei wem?« Als wäre er
der Einzige, der sich den ganzen Mist anhören musste, dachte
Jacobsen.

Aber Bjørn hatte sich in Fahrt geredet. »Er kommt viel zu
spät«, fuhr er fort. »Kommandiert seine Leute herum, steckt
seine Nase in die Fälle der anderen, antwortet nicht auf Anrufe,
und sein Büro ist ein einziges Chaos. Und weißt du was?
Jetzt hat sich sogar die Rechtsmedizin über ihn beschwert, die
Rechtsmedizin! Das will was heißen. Egal, was Carl durchgemacht
hat, wir müssen was unternehmen. Sonst weiß ich langsam
nicht mehr, wie unsere Abteilung funktionieren soll.«

Marcus hob die Augenbrauen. Er sah Carl vor sich. Eigentlich
mochte er ihn, aber dieser ewig skeptische Blick und immer
diese zynischen Bemerkungen. Das war langsam wirklich
nicht mehr auszuhalten. »Ja ja, ich weiß schon, was du meinst.
Eng mit ihm zusammenarbeiten, das konnten wohl nur Anker
und Hardy. Die zwei waren ja jeder für sich kauzig genug.«

»Marcus. Die Leute sagen es nicht so direkt, aber Mørck ist
ein Albtraum, und das war er im Übrigen auch schon vorher.
Der passt hier nicht hin, wir sind einfach zu sehr aufeinander
angewiesen. Als Kollege ist Carl eine Katastrophe, und das
war er vom ersten Tag an. Warum hast du ihn überhaupt aus
Bellahøj hierhergeholt?«

Marcus sah seinen Stellvertreter fest an. »Weil der Mann ein
phantastischer Ermittler ist. Deshalb!«

»Ja, ja, ja. Ich weiß, dass wir ihn nicht einfach vor die Tür setzen
können, und schon gar nicht nach dieser Sache. Aber dann,
Marcus, müssen wir uns was überlegen.«

»Er ist erst gut eine Woche wieder im Dienst. Wir müssen
ihm eine Chance geben. Wie wäre es, wenn wir ein bisschen
schonend mit ihm umgingen?«

»Sehr witzig. In den letzten Wochen sind hier mehr Fälle
aufgelaufen, als wir bis zu unserer Rente bewältigen können.
Und du weißt, dass darunter ein paar richtig große Dinger sind.
Das Feuer draußen am Amerikavej. War das jetzt Brandstiftung
oder nicht? Der Bankraub am Tomsgårdsvej, ein Toter. Die
Vergewaltigungsgeschichte in Tårnby, das Mädchen ist elendig
verreckt. Die Messerstecherei im Südhafen, ein Jugendlicher
musste dran glauben. Und dann auch noch dieser Fahrradmord
im Valbypark. Ganz zu schweigen von all den alten Fällen. Bei
den meisten haben wir nicht mal einen Anhaltspunkt. Und dann
sitzt da so ein Albtraum wie Mørck: unleidlich, faul, mürrisch,
nörgelig, mies zu seinen Kollegen, und sorgt dafür, dass das
Team auseinander bricht. Und du willst, dass wir den Schongang
einlegen? Marcus, schick Mørck zum Teufel. Wir brauchen hier
frisches Blut. Ich weiß selbst, dass das hart klingt. Aber ich
meine es ernst.«

Der Chef der Mordkommission nickte. Er hatte seine Leute
während des Briefings beobachtet. Sie waren durch die Bank
wortkarg, überarbeitet und total angespannt. Klar wollten die
nicht auch noch von Mørck angemacht werden.

Sein Stellvertreter stellte sich ans Fenster und sah zu den
gegenüberliegenden Gebäuden hinüber. »Ich hätte einen Vorschlag
«, sagte er nach kurzem Schweigen und drehte sich um.
»Vielleicht kriegen wir Zoff mit dem Berufsverband, aber das
glaube ich nicht.«

»Verdammt, Lars, ich kann mich jetzt nicht auch noch mit
dem Verband anlegen, das schaffe ich nicht. Die haben wir auf
der Stelle hier, falls du vorhast, ihn zu degradieren.«

»Im Gegenteil, wir loben ihn hoch!«

»Aha.« Jetzt musste Marcus auf der Hut sein. Er wusste,
dass sein Stellvertreter ein unglaublich guter Ermittler war, er
hatte viel Erfahrung, und jede Menge aufgeklärter Fälle gingen
auf sein Konto. Aber für eine Stelle als Führungskraft mit Personalverantwortung
musste er noch viel lernen. Hier im Haus
gab man Mitarbeitern nicht so ohne weiteres einen Tritt in den
Arsch oder lobte sie weg.

»Du meinst, dass wir ihn für eine Beförderung vorschlagen
sollen? Wie stellst du dir das vor? Und im Übrigen - wer soll
ihm denn Platz machen?«

»Ich weiß, dass du fast die ganze Nacht unterwegs gewesen
bist. Den Vormittag warst du mit dem verdammten Mord draußen
in Valby beschäftigt. Deshalb hast du wahrscheinlich noch
keine Nachrichten gehört. Weißt du, was heute Morgen im Parlament
los war?«

Marcus Jacobsen schüttelte den Kopf. Bjørn hatte recht, er
hatte den Kopf voll mit den neuerlichen Wendungen im Valby-
park-Fall. Bis gestern Abend hatten sie eine gute und zuverlässige
Zeugin. Die ganz offenkundig noch mehr zu erzählen hatte.
Sie waren überzeugt gewesen, in dem Fall kurz vor dem
Durchbruch zu stehen. Aber dann war die Zeugin plötzlich
umgefallen. Total verstummt. Höchstwahrscheinlich hatte man
jemanden in ihrer nächsten Umgebung bedroht. Sie hatten sie
verhört, bis sie mürbe war, sie hatten mit ihren Töchtern und
mit ihrer Mutter geredet, aber alle schwiegen. Vermutlich aus
Angst. Nein, er hatte nicht sonderlich viel geschlafen. Und für
mehr als die Schlagzeilen in den Tageszeitungen hatte es nicht
gereicht.

»Wieder die Dänemarkpartei?«

»Du sagst es. Ihr rechtspolitischer Sprecher hat mal wieder
seinen Lieblingsvorschlag unterbreitet, du weißt schon: im Zusammenhang
mit der Polizeireform. Dieses Mal bekommen sie
die Mehrheit. Marcus, das wird angenommen. Piv Vestergård
wird ihren Willen bekommen.«

»Das glaubst du doch selbst nicht.«

»Zwanzig Minuten hat sie vom Rednerpult heruntergewettert.
Und die Regierungsparteien werden sie auf jeden Fall
unterstützen. Auch wenn die Konservativen natürlich protestieren
werden.«

»Und?«

»Ja, was glaubst du? Sie brachte vier Beispiele von wirklich
üblen Fällen, die alle erfolglos eingestellt wurden. Das sei der
Öffentlichkeit nicht zuzumuten: eine Polizei, die nicht in der
Lage ist, diese schweren Straftaten aufzuklären. Und sie hatte
noch mehr Beispiele in der Hinterhand, das kann ich dir versichern.«

»Scheiße! Glaubt die eigentlich, die Kriminalpolizei stellt
diese Fälle zum Vergnügen ein?«

»Sie deutete sogar an, es handele sich möglicherweise um
einen bestimmten Typ von Fällen ...«

»So ein Blödsinn! Welche denn zum Beispiel?«

»Zum Beispiel Fälle, bei denen die Opfer Mitglieder der
Dänemarkpartei oder der Liberalen waren.«

»Die Alte ist doch nicht ganz bei Trost!«

Lars Bjørn schüttelte den Kopf. »Die andere Kategorie seien
Fälle, bei denen Kinder verschwunden sind, oder solche, bei denen
politische Organisationen terroristischen Übergriffen ausgesetzt
waren. Ausgesprochen brutale Verbrechen.«

»Ja klar, die ist auf Stimmenfang.«

»Sicher. Aber sie hat es geschafft: Die Vertreter sämtlicher
Parteien haben sich zu Verhandlungen im Justizministerium
versammelt. Die Akten gehen von dort blitzschnell zum Finanzausschuss.
Und wenn du mich fragst, gibt's innerhalb der
nächsten zwei Wochen eine Entscheidung.«

»Und worauf genau soll das hinauslaufen?«

»Auf die Einrichtung eines neuen Dezernats. Ihre Partei hat
sogar schon einen Namen dafür: Dezernat Q. Keine Ahnung, ob
das ein Scherz sein soll.« Er lachte gequält.

»Und mit welchem Ziel soll das Dezernat antreten? Unaufgeklärte
Fälle aufzuklären vielleicht?«

»Genau. Das Ziel wird sein, ›Fälle von besonderem Interesse‹
neu aufzurollen. So haben sie es formuliert.«

»Fälle von besonderem Interesse neu aufrollen.« Der Chef der
Mordkommission nickte. »Ja, das klingt nach Piv Vestergård.
Hört sich doch gut an. Und wer wird beurteilen, welche Fälle
sich dieser Bezeichnung als würdig erweisen? Hat sie das auch
gesagt?«

Sein Stellvertreter zuckte die Achseln.

»Okay. Sie bittet uns also, das zu tun, was wir immer tun.
Und sonst?«

»Also: Das neue Dezernat ist dann zwar für landesweite Fälle
zuständig. Aber es sieht so aus, als soll es administrativ der
Kopenhagener Mordkommission zugeordnet werden ...«

Jacobsen starrte seinen Stellvertreter sprachlos an. »Das ist
nicht ihr Ernst! Und überhaupt: Was heißt denn da administrativ?«

»Wir stellen das Budget zur Verfügung und sind für die
Abrechnung und Buchhaltung verantwortlich. Wir stellen das
Büropersonal zurVerfügung.Ach ja,und die Räumlichkeiten.«

»Verstehe ich nicht. Das neue Dezernat hier in Kopenhagen
soll jetzt auch uralte Fälle aus anderen Landesteilen aufklären?
Da machen die Kollegen doch nie mit. Die werden Repräsentanten
in der Abteilung einfordern.«

»Glaub ich nicht. Sie verkaufen das Ganze den Regionen
gegenüber einfach als Entlastungsmaßnahme. Und die werden
sich sicher nicht um diese ollen Kamellen reißen.«

»Das soll mit anderen Worten heißen, dass wir unter diesem
Dach jetzt auch noch eine mobile Einsatztruppe für aussichtslose
Fälle haben werden? Mit meinen Mitarbeitern als Backoffice?
Nein, zum Teufel, das kann doch nicht wahr sein!«

»Marcus, hör mal zu. Es geht um ein paar wenige Mitarbeiter
für ein paar Stunden dann und wann. Das ist nichts.«

»Das klingt aber nicht wie nichts.«

»Also, dann sage ich dir jetzt mal, wie ich es sehe. Okay?«

Der Chef der Mordkommission rieb sich die Stirn.

»Marcus, damit verbunden ist Geld.« Er unterbrach sich und
sah seinem Chef eindringlich in die Augen. »Nicht viel, aber
genug, um einen Mann in diesem Dezernat zu beschäftigen und
gleichzeitig noch ein paar Millionen Kronen in unsere eigene
Abteilung zu pumpen.«

»Ein paar Millionen? Ist das die Größenordnung?«

»Ja, wir sprechen hier nicht von Peanuts. Und wir werden
diese Abteilung blitzschnell aus dem Boden stampfen, Marcus.

Die rechnen doch damit, dass wir uns auf die Hinterbeine stellen,
aber das tun wir nicht. Wir legen ihnen unser Konzept vor
und kümmern uns um das Budget. Die Aufgaben müssen wir
ja nicht zu sehr spezifizieren. Und dann setzen wir Carl Mørck
als Leiter des neuen Dezernats ein. Muss ja schließlich jemand
sein mit viel Erfahrung. Sehr viel leiten muss er da nicht, denn
er ist das Dezernat in Personalunion. Also: Er hat einen verantwortungsvollen
Posten, den er selbstständig gestaltet. Und wir
können ihn so von den anderen fernhalten.«

»Carl Mørck als Leiter des Dezernats Q!« Marcus Jacobsen
spielte das alles in Windeseile einmal durch. Eine solche Abteilung
konnte mit einem Budget von weniger als einer Million
Kronen im Jahr auskommen. Einschließlich Reisen und
Laboruntersuchungen und allem, was sonst noch dazugehörte.
Blieben immer noch ein paar Milliönchen für einen Teil der
Mordkommission - der sich dann auch mit eher älteren Fällen
befassen würde. Vielleicht nicht gerade mit Sonderdezernat-Q-
Fällen, aber etwas in der Art. Fließende Übergänge, das war der
Schlüssel zu dem Ganzen. Genial. Einfach genial.

4

2007

Hardy Henningsen war der größte Mitarbeiter, der je im
Polizeipräsidium gearbeitet hatte. In seinen Papieren vom Militär
stand: »zwei Meter sieben«, aber das konnte nicht sein. Bei
Festnahmen wurde immer Hardy vorgeschickt, wenn den Tätern
ihre Rechte vorgelesen wurden. Dann mussten die Typen
ihren Kopf in den Nacken legen, was auf die meisten Eindruck
machte.

In dieser Situation war Hardys Größe kein Vorteil. Soweit
Carl es beurteilen konnte, war es nicht möglich, seine langen,
gelähmten Beine richtig auszustrecken. Carl hatte der
Krankenschwester vorgeschlagen, das Fußende des Betts abzumontieren,
aber das überstieg offenbar ihre Kompetenz oder
Fähigkeiten.

Hardy schwieg dazu. Sein Fernseher lief Tag und Nacht.
Menschen gingen in seinem Zimmer ein und aus, aber er
reagierte nicht darauf. Er lag einfach nur in der Klinik für
Wirbelsäulenverletzungen in Hornbæk und versuchte zu leben.
Kaute das Essen, das man ihm vorsetzte. Zuckte manchmal
leicht mit den Schultern - das Einzige vom Hals an abwärts,
worüber er noch Kontrolle hatte. Regungslos ließ er die
Krankenschwestern sich mit seinem unhandlichen gelähmten
Körper abquälen. Wenn sie ihn im Schritt wuschen, Kanülen
in ihn steckten und den Beutel mit den Ausscheidungen auswechselten,
starrte er nur stumm an die Decke. Nein, Hardy
sprach kaum noch.

»Ich habe wieder im Präsidium angefangen«, sagte Carl und
zog Hardys Bettdecke zurecht. »Die arbeiten unter Hochdruck
an dem Fall, aber bislang gibt es keine Spur. Ich bin aber sicher,
dass sie ihn kriegen; den, der auf uns geschossen hat.«

Hardys schwere Augenlider zuckten nicht einmal.Er würdigte
weder Carl eines Blickes noch den aufgeregten Nachrichtensprecher
von TV2, der über die Tumulte bei der Räumung des
Jugendzentrums berichtete. Ihm war alles egal. Nicht einmal
die Wut war geblieben. Carl verstand ihn besser als irgendwer
sonst.Wenngleich er es Hardy nicht zeigte:Auch ihm war längst
alles vollkommen scheißegal.Wer auf sie geschossen hatte,interessierte
ihn einen Dreck. Was würde es auch ändern? Waren es
nicht die, dann waren es eben die anderen gewesen. Da draußen
lief genug von diesem Abschaum herum.

Er nickte der Krankenschwester, die mit einem frischen Tropf
hereinkam, kurz zu. Als er letztes Mal dagewesen war, hatte
sie ihn gebeten, draußen zu warten, während sie Hardy fertig
machte. Das war nicht gut angekommen, und man konnte spüren,
dass sie es sich gemerkt hatte.

»Ach, Sie hier?«, sagte sie spitz und schaute auf die Uhr.

Ungekürzte Ausgabe 2011
2. Auflage 2011
Deutscher Taschenbuch Verlag GmbH & Co. KG, München
© 2008 Jussi Adler-Olsen/J.P./Politikens Forlagshus A/S, Kopenhagen
Titel der dänischen Originalausgabe: ›Kviden i buret‹
© 2009 der deutschsprachigen Ausgabe:
Deutscher Taschenbuch Verlag GmbH & Co. KG, München
Umschlagkonzept: Balk & Brumshagen
Umschlaggestaltung:Wildes Blut, Atelier für Gestaltung,
StephanieWeischer unter Verwendung eines Fotos von
Arcangel Images/Mohamad Itani
Satz: Greiner & Reichel, Köln
Gesetzt aus der Aldus 9,5/12.
Druck und Bindung: Druckerei C. H. Beck, Nördlingen
Gedruckt auf säurefreiem, chlorfrei gebleichtem Papier
Printed in Germany • isbn 978-3-423-21262-5

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Autoren-Porträt von Jussi Adler-Olsen:

Jussi Adler-Olsen, geb. am 2.8.1950 in Kopenhagen, studierte Medizin, Soziologie, Politische Geschichte und Film und arbeitete in vielen verschiedenen Berufen. Er gilt als bestverkaufter dänischer Krimiautor. Jussi Adler-Olsen ist verheiratet und Vater eines Sohnes.

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