Lecia Cotton Cornwall

Ein unwiderstehlicher Spion

Lady Isobel Maitlin hat genug davon, es allen recht zu machen! Und als sie die Einladung zu einem Maskenball erhält, sieht sie ihre Chance gekommen: Hier, wo sie niemand erkennen kann, lässt sie sich auf eine stürmische Nacht mit dem ebenso gutaussehenden wie berüchtigten Phineas, Marquess of Blackwood ein. Als die mysteriöse Schönheit schließlich in der Nacht entschwindet, weiß Phineas, dass er sie wiedersehen muss. Und er wird nichts unversucht lassen, die leidenschaftliche junge Frau zu finden.

2012, 446 Seiten, Maße: 12,5 x 18,7 cm, Taschenbuch, Deutsch
Übersetzung: Malsch, Eva Blanvalet
ISBN-10: 344237930X
ISBN-13: 9783442379309

Leseprobe: Ein unwiderstehlicher Spion

Ein unwiderstehlicher Spion von Lecia Cotton Cornwall

1

Geradezu begehrlich starrte Isobel Maitland, die Countess of Ashdown, den Mann an. Wie peinlich, auf einem Ball dabei ertappt zu werden, wie sie einen attraktiven Gentleman bewunderte. Das durfte sie sich wirklich nicht leisten, nicht einmal dieses vergleichsweise harmlose ungeziemende Verhalten.
Sie stand in einer schattigen Ecke von Evelyn Renshaws überfülltem Ballsaal, sie ... mehr ... hielt eine Maske in der zierlichen Hand, die den Großteil ihres Gesichts verhüllte. Sie fühlte sich unsichtbar. Und was sie erblickte, gefiel ihr sogar sehr.
Der Gentleman war groß und schlank, mit einem muskulösen Körper, der zweifellos bestens für jede der Sünden geeignet war, die er angeblich beging. Hinter einer schwarzen Halbmaske sah Isobel seine Augen funkeln, während er mit der Schar schmachtender Damen plauderte, die ihn umringten.
Lächelnd zeigte er seine schneeweißen Zähne und hinreißenden Grübchen in den Wangen. Sie spürte, wie ihr Herz immer schneller schlug. Dann schien es zu versteinern, denn eine seiner Anbeterinnen presste ihren üppigen Busen an seinen Arm.
Isobel fand seine Lippen besonders faszinierend. Sie beobachtete, wie sie zuckten und sich kräuselten, wenn er mit seinem Charme die hingerissenen kostümierten Damen sichtbar betörte. Sie fühlte, wie ihre eigenen Mundwinkel bebten. Was er sagte, konnte sie über den riesigen Raum
hinweg nicht hören. Aber es musste anzüglich sein, denn eine Dame errötete und fächelte ihren erhitzten Wangen Kühlung zu. Eine andere schnappte nach Luft, deshalb hatte Isobel keinen Zweifel, worum es bei dieser Konversation ging.
Der Wüstling grinste nur über das Unbehagen, das er hervorrief. Unwiderstehlich zog sich einer seiner Mundwinkel nach oben.
Trotz seiner Maske wusste sie ganz genau, wer er war. Unglaubliche Klatschgeschichten hatte sie darüber gehört, wohin er diese sündhaften Lippen presste und wozu sein reizvoller, maskuliner Mund fähig war.
Bei anderen gesellschaftlichen Veranstaltungen hatte sie sein Benehmen aus dem Hintergrund heraus verfolgt und sich sogar vorgestellt, mit ihm zu flirten. Aber noch nie hatte sie ihn so ungeniert angestarrt wie an diesem Abend. Sie strich mit einem Finger über die steife Spitze am Rand ihrer Maske und war dankbar, dass ihr Gesicht verhüllt war.
Phineas Arche; der Marquess of Blackwood, war berüchtigt, aristokratisch, gut situiert - und überaus gefährlich für die Tugend einer Dame. Dank seines illustren Familiennamens, seines schwerreichen Großvaters und seiner Position als begehrenswertester Junggeselle von England wurde er trotz seines fragwürdigen Rufs in der vornehmen Gesellschaft akzeptiert.
Seine Vorzüge bewogen die Hautevolee, seine »Abenteuer« diskret zu übersehen. Nachdem die Londoner Saison eben erst begann und zahlreiche Debütantinnen auf der Suche nach Ehemännern in die Stadt kamen, war Blackwood überall ein sehr gern gesehener Gast.
Aber wie Isobel feststellte, war er in Evelyns elegantem Ballsaal fehl am Platz. Trotz seiner edlen Herkunft und seines ausgezeichneten Schneiders zeigte er ungehobelte Kanten. In seinen Augen glitzerte etwas Bedrohliches. Vielleicht lag es daran, dass er seinen Blick wie ein Raubtier auf der Jagd unentwegt durch den Saal schweifen ließ.
Nun neigte er sich herab, um etwas in das Ohr einer Dame zu flüstern. Offenbar erregte er Schwindelgefühle, denn sie schwankte. Sofort ergriff er mit einer routinierten Geste ihren Ellbogen, damit das Mädchen nicht in Ohnmacht fiel. Isobel lächelte.
Wie hervorragend er den Wüstling zu spielen wusste. Wäre sie der Spielsucht verfallen, was nicht zutraf, würde sie wetten, dass all diese verträumten Debütantinnen den Namen Blackwood ganz oben auf die Liste potenzieller Heiratskandidaten setzten. Natürlich glaubte auch jede kupplerische Mama, ihre eigene süße, jungfräuliche Tochter würde ihn einfangen, in den Ehehafen locken und den lasterhaften Marquess endlich zähmen. Realistischerweise würden die Mütter, wenn schon nicht ihre betörten Töchter, zu der Überlegung gelangen, dass eine unschuldige Braut Blackwoods dekadente Gelüste nicht befriedigen konnte oder wollte. Doch der Reichtum ihres Ehemanns würde sie trösten und dazu veranlassen, seine Skandale zu tolerieren.
Immer noch im Schatten verborgen, überlegte Isobel, welch eine Schande es wäre, wenn der teuflische, elegante, unbeschwerte Marquess unter das Ehejoch geraten würde.
Die Geschichten über seine Eskapaden ließen alles, was auf der Bühne von Covent Garden geschah, vergleichsweise langweilig erscheinen. In den vornehmsten Londoner Salons genossen die Damen insgeheim das sündhafte Vergnügen, beim Tee über ihn zu plaudern und moralische Entrüstung zu mimen.
Begierig hing Isobel an ihren Lippen und fand jedes einzelne seiner Abenteuer überaus interessant, obwohl sie natürlich wie jede andere ehrenwerte Frau Entrüstung und
Gleichgültigkeit heuchelte, während sich ihre Zehen in den Schuhen erregt krümmten.
Unter der rosaroten Seide ihrer Maske schloss sie lächelnd die Augen und gab sich köstlich lasterhaften Gedanken hin. Wie er sich bewegte, diese breiten Schultern, das alles war ...
»Sind wir uns schon einmal begegnet?«
Verwirrt öffnete sie die Augen.
Der Marquess of Blackwood stand direkt vor ihr.
Aus der Nähe betrachtet, war er noch größer und kräftiger. Seine starke maskuline Ausstrahlung erschien ihr gefährlicher denn je. Prompt schlug ihr Herz viel schneller, und sie fühlte, wie heiße Röte ihr Gesicht bis zu den Haarwurzeln färbte. Sie sah sich um, aber glücklicherweise schaute niemand in ihre Richtung.
»Sie starren mich schon die ganze Zeit an«, fuhr er fort und ignorierte ihre sprachlose Konfusion. Sein Tonfall klang spielerisch, die Stimme war tief und sinnlich und vibrierte in ihrem Inneren wie auf einer Geigensaite.
Irgendwie hatte sie das Gefühl, sie wäre nackt in der Öffentlichkeit ertappt worden.
Sie musterte das Grübchen in seinem Kinn, das belustigte Lächeln, das sich zu einem breiten Grinsen vertiefte. Offenbar deutete er ihre Faszination völlig richtig. Die wissenden grauen Augen hinter seiner Maske fixierten ihre geöffneten Lippen, die passend zu ihrem Kostüm scharlachrot bemalt waren.
Hastig schloss sie den Mund und riss sich zusammen. Da sie einander noch nicht vorgestellt worden waren, konnte er sie unmöglich erkannt haben. Gelegentlich waren sie zu denselben gesellschaftlichen Ereignissen eingeladen worden. Er hatte ihr nie auch nur einen Blick gegönnt. Eine tugendhafte, ehrbare Witwe wie sie war sicher nicht sein Typ.
Das Testament ihres Ehemanns reglementierte ihr Verhalten über seinen Tod hinaus, und ihre Schwiegermutter sorgte dafür, dass sein letzter Wille geschah. Glücklicherweise verabscheute Honoria Kostümbälle, deshalb glänzte sie auf diesem Fest durch Abwesenheit. Mochte sie auch Isobels Leben kontrollieren, auf die Gedanken der Schwiegertochter übte sie keine Macht aus.
Was den Marquess of Blackwood anging, ließ Isobel ihre Fantasie nicht zum ersten Mal in verbotene Regionen schweifen.
Gewiss, solche Träume waren harmlos genug, aber jetzt stand er grinsend vor ihr und erwartete eine Antwort.
»Ich ... « Krampfhaft schluckte sie und dachte nach. Natürlich konnte sie ohne ein weiteres Wort die Flucht ergreifen, doch es reizte sie viel mehr zu bleiben. Was konnte es schon schaden, wenn sie mit einem attraktiven Lebemann ein bisschen flirtete, bis eine andere Dame seine Aufmerksamkeit erregte?
Wie lange war es her, seit sie eine so schmeichelhafte Anerkennung in den Augen eines Gentlemans gelesen hatte? Vor zwei Jahren war ihr Ehemann gestorben. Und sogar vor seinem Tod ... Sie biss auf ihre Lippen.
Vielleicht war es ihre letzte Chance, ein wenig zu flirten, sich hübsch und bewundert zu fühlen. Wer würde es schon erfahren, wenn sie sich kurzfristig einem so bedeutungslosen Vergnügen hingab?
Zahllose Damen pflegten zu flirten. Warum sollte sie sich das versagen? Sie straffte ihre Schultern, erwiderte den Blick des Marquess, und ihre Anonymität verleitete sie zu einiger Kühnheit.
»Nein, noch sind wir uns nicht begegnet, Sir. Aber ist das nicht der Sinn eines Maskenballs? Bis die Masken abgenommen werden, weiß man nicht, mit wem man spricht, und genießt das Mysterium.«
Sein leises, lockendes Lachen schürte ihre Erregung. »Fürchten Sie nicht, die Demaskierung wird Sie enttäuschen? Um Mitternacht werden wir uns alle zu unseren großartigen Kostümen gratulieren und verbittert seufzen, wenn Kleopatra sich als Lady Dalrymple entpuppt, die sich in ein enges Korsett gezwängt und zu stark geschminkt hat. Nach meiner Ansicht bleibt man besser maskiert - und verführerisch.«
Forschend wanderte sein Blick von Kopf bis Fuß über ihre Gestalt, und sie zwang sich, reglos dazustehen. Unter der seidenen Tunika erhärteten sich die Knospen ihrer Brüste.
»Wenn ich mir die Bemerkung erlauben darf, meine Teure, Ihr Kostüm ist ein Höhepunkt. Noch nie habe ich so etwas gesehen.«
Isobel strich über die Damastaufschläge ihres langen, eng anliegenden türkischen Kaftans, der den dünnen Seidenstoff ihrer Tunika und die weite Haremshose vom Hals bis zu den Waden züchtig verbarg. Bei der Bewegung klingelten winzige Glöckchen, die am Saum hingen.
In der Gesellschaft des Marquess fühlte sie sich schön und sogar begehrenswert, was für sie äußerst seltene Emotionen waren. Wie Champagnerbläschen strömten sie durch ihre Adern und berauschten sie.
»Vielen Dank, Mylord, wie ich feststellen muss, mangelt es dafür Ihrem Kostüm an einer gewissen Originalität.«
Über seinem Abendjackett und der Kniehose trug er einen schwarzen Domino, dazu eine schlichte Maske. Wenigstens hing ein reich verziertes antikes Schwert an seiner Hüfte. Am Griff glitzerten kostbare Steine.
»In der Tat«, stimmte er zu und verneigte sich. »Selbstverständlich haben Sie völlig recht. Aber ich entschloss mich erst in letzter Minute zum Besuch dieses Balls. Die Maske und den Domino lieh mir eine Schauspielerin, die ich sehr gut kenne. Und das Schwert gehörte einem meiner Ahnherren. Ich nahm den Waffengurt einfach von der Wand, legte ihn an und befahl meinem Kutscher, mich hierher zu bringen.« Schon wieder dieses aufreizende Grinsen ... »Jetzt bin ich froh darüber.«
Isobel lächelte in der beruhigenden Gewissheit, dass die Maske ihr Erröten verbarg ebenso wie ihre Schuhe die lustvoll gekrümmten Zehen.
»Vielleicht sollte ich Sie um einen Tanz bitten oder fragen, ob Sie ein Glas Limonade möchten oder ... « Er beugte sich tief über ihre Hand und zog sie an seine Lippen, ohne seinen Blick von ihren Augen abzuwenden. »Oder würden Sie einen Spaziergang im Garten vorziehen? «
Nicht einmal einer ehrenwerten Witwe wie Isobel konnte die Bedeutung seiner Worte entgehen. Was der Marquess im Garten vorhatte, verriet das Feuer, das in den Augenschlitzen seiner Maske glühte, ebenso wie die langsamen kreisenden Bewegungen seines Daumens auf ihrer Handfläche. Ein zweites Mal zog er ihre Finger an seinen Mund.
Da entwand sie ihm ihre Hand und entgegnete noch kühner: »Sir, Sie müssen mich mit jemandem verwechseln! Würden Sie mich kennen, wüssten Sie, dass ich lieber Champagner als Limonade trinke. Und ein Spaziergang im Garten würde Ihnen keinesfalls ermöglichen, mir einen Kuss zu stehlen. Während solcher Feste lässt Lady Evelyn ihren Garten hell beleuchten, um solche Freiheiten zu unterbinden.« In seinem Blick las sie, dass er ihren geistreichen Witz zu schätzen wusste, was ihren ganzen Körper unter der Seide erwärmte.
Schwungvoll bot er ihr seinen Arm. »Dann trinken wir Champagner, und danach ...« Er neigte sich zu ihr, sein Atem kitzelte ihr Ohr, sein Vorschlag erhitzte ihr Blut. »Danach werden wir sehen, ob wir im Garten ein paar Fackeln löschen können.« Sein Flüstern jagte einen köstlichen Schauer über ihren Rücken.
Nun sollte sie Evelyns vernünftige, untadelig moralische Gesellschaft suchen oder sich entschuldigen und in der Damentoilette warten, bis sie wieder zur Besinnung kommen würde. Doch das tat sie nicht. An diesem Abend wollte sie nicht mehr Isobel sein, die uninteressante verwitwete Countess of Ashdown, die Frau, die kein Mann jemals so angeschaut hatte wie Blackwood in diesem Moment. So wundervoll, so abenteuerlich, so unwiderstehlich ...
Entschlossen legte sie ihre Hand auf den feinen Wollstoff seines Ärmels. Mit einem lockenden Lächeln erweckte sie den Anschein, sie wäre ein solches Verhalten gewöhnt, und ließ sich in Versuchung führen.

2

Phineas hatte keine Ahnung, wer die Dame sein mochte oder warum sie wie ein Wachtposten in der schattigen Ecke bei der Tür von Philip Renshaws Arbeitszimmer stand.
Alle anderen Frauen auf diesem Ball kannte er. Wahrscheinlich konnte er die meisten sogar in der Dunkelheit identifizieren, wenn er sie berührte, den Duft ihres Parfüms einatmete oder ihre Lippen kostete. Eine Stunde lang hatte er gewartet und gehofft, die Dame würde sich entfernen, damit er tun konnte, weshalb er hierhergekommen war -nämlich, das Arbeitszimmer zu durchsuchen. Aber sie blieb beharrlich stehen und musterte ihn. Beinahe war ihm ihr Blick wie eine Liebkosung erschienen.
Zu dem Frauentyp, den er normalerweise vorzog, gehörte sie nicht. Er schätzte Bettgenossinnen, die ebenso berüchtigt waren wie er selbst, am besten verheiratet, sodass er der Gefahr einer dauerhaften Beziehung entrann. In der fremden Dame entdeckte er eine Zurückhaltung, die er unwiderstehlich fand.
Eine solche Ablenkung konnte er an diesem Abend gewiss nicht brauchen, trotzdem konnte er die Frau nicht ignorieren, weil sie ihm im Weg stand.
Sein Blick schweifte wieder über ihre Gestalt. Obwohl ihr Kostüm weder dekolletiert noch ansonsten verführerisch war, faszinierte es ihn. Der hohe Kragen und die Reihe winziger Perlenknöpfe, die ihren Kaftan so fest wie eine Geldkassette über den verlockenden Rundungen ihrer Brüste verschlossen, wirkten abweisend. So ein Gewand musste die zielstrebigsten Bemühungen entmutigen, an die Haut darunter zu gelangen. Gerade deshalb interessierte ihn ein Versuch.
Nicht nur der originelle Stil des Kostüms reizte ihn, sondern auch die Anmut, mit der sie es trug. Wie fließendes Wasser bewegte sie sich und erweckte den Eindruck, sie wäre femininer und begehrenswerter als alle anderen Frauen im Ballsaal.
Unter der Halbmaske funkelten ihre Augen ohne Koketterie und gaben ihm keinen Hinweis auf ihre Identität. Sogar ihr Haar wurde von einer bestickten Kappe verhüllt, er konnte die Farbe nicht einmal erahnen. Die bemalten Lippen wirkten sehr ausdrucksvoll, und er wollte sie kosten, trotz der ungeklärten Frage, ob sie schön war oder nicht.
Machtvoll drängte es ihn dazu.
Sie standen nebeneinander, tranken Champagner aus Kristallkelchen und flirteten unter dem Deckmantel eines belanglosen Geplänkels. Allmählich wurde ihm immer heißer. Aber Phineas wusste den richtigen Moment abzuwarten und alle Hilfsmittel zu nutzen - insbesondere belangloses Geplänkel -, wenn er eine Frau verführte. Zuversichtlich glaubte er, noch vor dem Ende dieses Abends würde er seine Ziele erreichen, nämlich die Reize der bezaubernden Dame genießen und ihren Namen erfahren, falls sie seiner Aufmerksamkeit auch in Zukunft würdig wäre.
»Schauen Sie doch, Cäsar müsste Sir John Unwin sein, meinen Sie nicht auch?«, fragte er.
»In der Tat, aber er tanzt nicht mit seiner Gemahlin«, betonte die Dame bissig. »Ich kenne Primrose Unwin recht gut.«
»Oh - ich auch«, sagte er langsam. Sie warf ihm einen raschen Blick zu, senkte errötend die Lider, und er grinste wieder. Also ungeübt in der Kunst des Flirtens, umso interessanter. »Ich halte Davina St. Claire für Unwins Partnerin, obwohl sie vermutlich nicht ahnt, wer Cäsar ist.« Den herzförmigen Leberfleck auf Davinas üppigem Busen würde er überall erkennen, und das tief dekolletierte Kostüm verbarg ihre Reize nicht. Über diesem Leberfleck pflegte Unwin gierig zu sabbern.
Entzückt sah die Dame an seiner Seite zu ihm auf. »Ah, Mylord, anscheinend sind Sie bestens über den aktuellen Gesellschaftsklatsch informiert.«
»Mag sein, aber wie ich zu meiner Verteidigung erwähnen sollte, ich kann Geheimnisse hüten, Lady - eh - wie darf ich Sie nennen?«
Den Kopf schief gelegt, dachte sie eine Weile nach. Schließlich kräuselte sie die Lippen, was sein Verlangen sofort steigerte. »>Yasmina< wird genügen, das passt zu meinem orientalischen Kostüm.« Den fremdartigen Namen sprach sie ziemlich gedehnt aus. Dabei schenkte sie ihm ein mutwilliges Lächeln, das er als Herausforderung deutete. »Und wie soll ich Sie anreden, Mylord? «
»Da fallen mir viele Möglichkeiten ein. Aber wegen meiner minimalen Verkleidung finde ich meinen richtigen Namen angemessen. Ich bin ...«
Ehe er sich vorzustellen vermochte, legte sie hastig einen Finger auf seine Lippen und trat einen Schritt näher zu ihm. Beinahe sank sie an seine Brust, und seine Nerven spannten sich an. Nun könnte er einen Arm um sie legen und sie unter dem Vorwand einer Verführung in Renshaws Arbeitszimmer bugsieren. Diesen Trick hatte er schon oft benutzt. Doch er roch ihr Parfüm - zart, süß, exotisch. In seine Lenden strömte schiere Lust und verjagte alle vernünftigen Gedanken aus seinem Gehirn.
»Verraten Sie nicht Ihren richtigen Namen, Sir! «, mahnte sie. »Damit würden Sie die Illusion verderben.«
An seinem Mund fühlte sich ihr Finger weich und kühl an. Damit er an dieser Stelle verharrte, umfasste Phineas ihr Handgelenk. Dann ließ er seine Zunge über die seidige Fingerspitze gleiten - eine sanfte, feuchte, sinnliche Liebkosung, während der er Yasminas Blick festhielt. Er beobachtete, wie sie ihre schneeweißen Zähne in die Unterlippe grub. Sekundenlang schloss sie die Augen, ihre Brüste hoben und senkten sich sichtbar, ein Zeichen wachsender Erregung.
Mit einer so leichten Berührung erzielte er so intensive Reaktionen? Erwartungsvoll spürte er seine eigene Begierde und unterdrückte ein Stöhnen. Er drehte ihre Hand um, streichelte mit seiner Zunge den Puls an ihrem Handgelenk und genoss ihren stockenden Atem.
»Nennen Sie mich, wie Sie wollen, Mylady - Lancelot, Tristan oder Romeo, alles würde mir gefallen.« Hinter seiner Maske loderte ein wildes Feuer in seinem Blick. Noch immer hielt er Yasminas Hand fest. »Zu Ihren Diensten. Was oder wer auch immer ich heute Nacht sein soll, um Ihre Wünsche zu erfüllen, ich werde mich danach richten.«
Wie gebannt starrte Isobel den Marquess an. Ringsum schien sich alles zu drehen, sie sah nur noch ihn, die Flammen in seinen Augen, spürte nur ihn, die Hitze seines Körpers. Vor lauter Sehnsucht schmolz sie dahin. Das musste ein Tagtraum sein. Würde sie jetzt in ihrer Witwentracht in Maitland House erwachen und erkennen, dass sie sich diese Begegnung nur eingebildet hatte?
Sie wagte es nicht wegzuschauen, denn sie fürchtete, sonst würde Blackwood sich in Luft auflösen und sie enttäuscht in der kalten Realität zurücklassen.
Plötzlich stieß jemand, der vorbeiging, gegen ihre Schulter und brach den Bann. Ihr Blick fiel auf ihre vereinten Hände, und sie entzog dem Marquess die prickelnden Fingerspitzen. »Jetzt weiß ich, wie ich Sie nennen werde«, sagte sie betont leichthin, um die gefährliche Situation zu entschärfen. »Thomas. Vor einiger Zeit besaß ich einen Kater, der so hieß. Er konnte sehr umgänglich sein, wenn er dazu ermuntert wurde. Aber sobald er unerwünscht war, entfernte er sich diplomatisch.« Zweifellos passte diese Beschreibung auf Blackwood.
Er runzelte die Stirn. »Sie geben mir den Namen eines Katers? Dann sollten Sie wissen, wie sehr ich diese Tiere verabscheue. Und mein Preis ist höher als ein Stückchen Fisch oder Hühnerfleisch, das sie mir von Ihrem Teller zuwerfen würden, Lady Yasmina.«
Mit bebender Hand umklammerte Isobel ihr Champagnerglas, das sie auf einen Tisch gestellt hatte, und nippte daran. Doch der perlende Wein besänftigte ihre Nerven nicht. Hatte sie den Marquess beleidigt? Das spielte keine Rolle, weil es ein anonymer Flirt war. Im Schutz ihrer Maske durfte sie sagen, was sie wollte.
Mit einem kecken Blick hänselte sie ihn. »Und was wäre Ihr Preis, Mylord?«
Da neigte er sich vor und flüsterte in ihr Ohr: »Sie, Mylady. Nichts weniger.«
Isobel glaubte den Boden unter den Füßen zu verlieren. Doch sie zwang sich zu einem leisen Lachen. Irgendwie musste sie zu jenem belanglosen Geplänkel zurückkehren, bei dem sie eine gewisse Kontrolle behielt. »Wenn Sie mich fragen, bevorzugen die meisten männlichen Mitglieder der Londoner Hautevolee den Lebensstil von Katern. Tagsüber schlafen sie, nachts streifen sie durch die Stadt und kämpfen um Mäuse und Frauen. Ihren schönen Pelz nehmen sie überaus wichtig, sie sind schlechte Väter und rücksichtslose Liebhaber.«
Nun begann er tatsächlich wie ein Kater zu grinsen, gemächlich und breit. Isobel war seine entnervte Beute, sein Blick versprach ihr kein Erbarmen. »Ganz im Gegenteil, meine Süße, ich bin ein sehr einfühlsamer Liebhaber.«
Möge der Himmel mir helfen, ich bin verloren. Vielleicht lag es am Champagner. An ihrer Verkleidung. Oder an der beunruhigenden Nähe des Marquess, den schwachen Gerüchen nach kostbarer Seife, feinem Wollstoff, männlicher Haut. Oder an ihrem sehnlichen Wunsch, geliebt zu werden, wenn auch nur für wenige Minuten. Wenn das ihre letzte Chance wäre...
»Beweisen Sie es«, forderte sie ihn heraus.
Ohne zu zögern, packte er ihren Ellbogen und führte sie in geradezu verzweifelter Eile durch die kostümierte Menschenmenge zur offenen Gartentür.
Dabei sagte er kein Wort. Isobel schwieg ebenfalls, obwohl sie wusste, welches Ziel er ansteuerte und was er plante, sobald sie dort ankamen. Natürlich sollte sie sich wehren oder sich losreißen - nein, schleunigst davonlaufen, ehe etwas Bedauernswertes passieren würde. Doch sie folgte dem Marquess unter den hell lodernden Fackeln auf den Pfaden, die sich in Lady Evelyns elegantem Garten erstreckten.
Schließlich erreichten sie einen kleinen chinesischen Pavillon am Ufer des Fischteichs, wo Blackwood sie lange genug losließ, um alle Fackeln in unmittelbarer Nähe zu ergreifen und im Gras auszutreten. Mit zischendem Protest erloschen sie und hinterließen eine samtige, tiefe Finsternis.
Unsichtbar umfing er Isobel, presste hungrig und drängend seinen Mund auf ihren. Mit gleicher Glut erwiderte sie seine Küsse, das betörende Flackern seiner Zunge, als hätte sie schon tausend erotische Abenteuer in dunklen Gärten bestanden.
Während er sie immer noch küsste, hob er sie hoch und trug sie in den Pavillon. Daran hinderte sie ihn nicht, denn es war zu wundervoll, seinen kraftvollen Körper und sein Verlangen zu spüren, das ihr eigenes so lockend entzündete.
Im Pavillon schrie ein verängstigter Nachtvogel und flatterte hinaus. Verwirrt schnappte Isobel nach Luft und fürchtete, sie wären ertappt worden. Aber Blackwood nahm ihr mit einem neuen Kuss den Atem und legte sie auf die gepolsterte Bank.
0 Himmel, auf dieser Bank hatte sie erst letzte Woche gesessen und mit Evelyn Tee getrunken. War das am Dienstag? Sie erinnerte sich nicht genau. Jetzt öffnete er die Knöpfe ihres Kaftans, lieferte ihre nackte Haut der kühlen Nachtluft aus, der köstlichen Wärme seiner Hände. Unablässig küsste er sie.
Indem sie die Finger in sein Hemd krallte, zog sie ihn näher zu sich heran. So heiß, so süß, so köstlich schmeckte sein Mund. Etwas Exquisiteres als diese Küsse konnte sie sich nicht vorstellen. Selbst wenn sie aufhören wollte, wäre sie dazu nicht fähig gewesen. Sie war trunken, berauscht, verhext.
Jetzt wanderten seine Lippen an ihrem Hals hinab, während er weitere Perlknöpfe öffnete und seiner suchenden Zunge Zugang verschaffte. Mit bebenden, unerfahrenen Fingern zerrte sie an seinem Krawattentuch und versuchte ihn ebenso zu entkleiden wie er sie. Seufzend gab sie ihre Bemühungen auf, als er ihren Kaftan auseinanderschob, die seidene Tunika öffnete und die Spitze einer Brust in seinen begierigen Mund nahm. Was Isobel nun empfand, vertrieb den letzten vernünftigen Gedanken aus ihrem Gehirn. Sie wollte alles von ihm, und zwar sofort.
Mochte er auch ein berüchtigter Wüstling sein, der unzählige Frauen in ähnlichen Situationen besessen hatte - in diesem Moment war er ihr Wüstling. Einzig und allein ihrer. Sie fühlte die Macht, die sie auf ihn ausübte und die ihre eigene Lust schürte. Stöhnend wand sie sich unter ihm und wisperte lasterhafte Worte.
Sie strich über seinen Rücken, bis sie die Stelle fand, wo sein Hemd in der Kniehose steckte. Ungeduldig zerrte sie daran, um seine Haut zu berühren. Nur flüchtig überlegte sie, wohin sein Domino und das Jackett verschwunden waren. Das interessierte sie nicht sonderlich. Noch nie hatte sie eine so wilde Wollust empfunden, Blackwood sollte ihr die ersehnte Erfüllung schenken - jetzt!
Endlich fanden ihre Hände, was sie suchten, und erforschten seine seidige, glatte Haut, das faszinierende Spiel seiner harten Muskeln. Sein Körper war der Inbegriff maskuliner Perfektion, und sein Duft stieg ihr schwindelerregend zu Kopf, was nicht der Champagner bewirkt hätte.
Sie drückte ihre Lippen auf seine Brust. Sie versuchte, ihn zu schmecken, doch sein Hemd hinderte sie daran. An der Vorderseite war es in der Hose gefangen, der Waffengurt umgab immer noch Blackwoods Hüften.
Mit aller Kraft riss sie an dem Stoff. Doch das Hemd verhakte sich an den antiken Juwelen, die den Schwertgriff verzierten, und widerstand Isobels Aktivitäten. Enttäuscht seufzte sie. Dann fühlte sie seine beschleunigten Herzschläge und Atemzüge. Offenbar genoss er, was sie tat.
Durch das feine Leinen seines Hemds hindurch saugte sie an einer seiner Brustwarzen, biss behutsam hinein und hörte ihn keuchen. Ermutigt schob sie eine Hand in seinen Hosenbund und liebkoste die strammen Muskeln seiner Hinterbacken. Als er seine Hüften an ihre presste, spürte sie das pulsierende Zeichen seiner Begierde, das sich unter der Kleidung wunderbar anfühlte. Isobel registrierte die aufregenden Gegensätze - sie selbst war so weich und nachgiebig, er so hart und fordernd. Bereitwillig spreizte sie ihre Schenkel, hielt ihn dazwischen fest, hieß den vibrierenden Druck willkommen.
Blackwood riss an seinem Schwert und verfluchte es. Vergeblich versuchte er den Gurt zu öffnen. Dann schob er die Klinge einfach beiseite, und sie hämmerte im Rhythmus der erotischen Bewegungen gegen die Bank.
Von wilder Lust beherrscht, verlor Isobel die letzten Hemmungen. Sie zwängte eine Hand zwischen ihre beiden Körper, tastete nach dem Verschluss von Blackwoods Hose, doch das Schwert kam ihr erneut in die Quere. Frustriert überlegte sie, wie Knöpfe funktionierten, sie hatte es vergessen.
Entschlossen zerrte und riss sie am Hosenstoff, bis die Knöpfe klirrend auf dem Holzboden des Pavillons landeten. Sie schob die Öffnung auseinander, am verdammten Schwertgurt vorbei, und strich über Blackwoods nackte Hüfte, umfasste seine Erektion und genoss die samtige, heiße, pochende Härte. Stöhnend rieb er sich an ihrer Handfläche und küsste die Knospe einer ihrer Brüste. Während er unverständliche Koseworte murmelte, streichelte er die Kurven ihres Körpers und erforschte ihn, fand Stellen, von deren Existenz sie nichts geahnt hatte. Sie ließ sein Glied los und bäumte sich auf.
Im Dunkeln tastete sie nach den schemenhaften Umrissen seiner Schultern. »Komm! «, hauchte sie. »Dring in mich ein! «
Er lächelte an ihren Lippen, so atemlos wie sie selbst. »Noch nicht, meine Süße.« Leise lachte er, weil sie jammerte und sich von verzweifelter Sehnsucht nach Erlösung getrieben rastlos wand.
...

Übersetzung: Eva Malsch

Copyright © für die deutsche Ausgabe 2012
by Blanvalet Verlag, in der Verlagsgruppe Random House, München

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